Die rote und die gelbe Sonne standen hoch am blutgetränkten Himmel des Planeten Zaroon. Ihre Strahlen vermischten sich in einem wilden Tanz von Feuer und Gold, während am Horizont die Silhouetten verdorrter Bäume aufragten wie die Finger eines gekrümmten Dämons. Yarum, der Barbarenkrieger, schritt durchs knirschende Ödland, die Hand fest um den mit Runen verzierten Griff seines Schwerts Galdrung geklammert. Die uralten Symbole leuchteten schwach auf, als ob sie die Magie der fremden Sterne, die vor Äonen herbeigeflogen kamen, in sich aufnahmen und verwandelten.
Yarum war ein Mann von imposanter Statur, Muskeln wie gehärtete Eisenbänder zeichneten seinen bronzenen Körper. Wilde, schwarze Haare fielen ihm in wirren Locken über die Schultern, und seine kühlen blauen Augen funkelten wie Eis in der glühenden Wüste. Er war ein Söldner, ein Wanderer, ein Krieg: er, den die Schrecken und Wunder von Zaroon nicht einschüchtern konnten. Seit seiner Ankunft auf diesem mystischen Planeten hatte er sich durch zahlreiche Schlachten und blutige Händel gestritten, immer mit Galdrung an seiner Seite, dessen unerklärliche Macht ihn durch das Chaos des Kampfes zog wie der Sturm die Wolken.
