Es war eine laue Nacht, und das Camp der Rodeoreiter, Schausteller, Artisten und Gaukler so still und friedlich wie ein einsamer Bergsee im Winter, als Rocco Santo, ein wenig unsicher auf den Beinen von all den Bieren und dem Whisky, den Hang hinauf stiefelte. Ein dicker Batzen Greenbucks steckte immer noch in der Innentasche seiner Wildlederjacke - der größte Teil jenes Preisgelds, welches er am Tag zuvor gewonnen hatte. Aus drei Disziplinen war er als Sieger hervorgegangen und wähnte sich nach wie vor auf der Gewinnerstraße. Nicht ahnend, dass das Schicksal ihm in Kürze gehörig in die Suppe spucken würde.
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