Die Patronen verschwanden mit einem leisen Klicken im Ladeschacht der . 44er-Winchester, die locker über Clinton Barnes' Knie lag. Der Vierundvierzigjährige betätigte den Repetierhebel und ging hinter den Beifußsträuchern in Deckung.
Die Fünf-Uhr-Kutsche der Wells Fargo hatte die Station pünktlich verlassen.
Eine sandfarbene Staubwolke umhüllte das Gespann, indes es gemächlich über die Ebene rollte. Der Kutscher schwang in längeren Abständen die Peitsche und überließ ansonsten den Pferden den Weg.
Barnes krümmte den Finger um den Abzugshebel . . .
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