"Wie soll er sterben?" - "Anders als die anderen", sagte die kalte, unpersönliche Stimme im Dunkeln. "Ich mag nicht mehr." Der Mann, der das sagte, preßte die Hände vors Gesicht, als könne er das Grauen beseitigen, das ihn umgab, das er fühlte, jedoch nicht sehen konnte. "Das interessiert mich nicht. Du hast von Anfang an gewußt, worauf du dich einläßt. Du hast alles genossen - das hast du mir zu verdanken! Eine Hand wäscht die andere, sagt ein Sprichwort bei euch." Ein leises, häßliches Lachen schloß sich den zynischen Worten an. Der Mann im Lehnsessel fuhr zusammen. Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Er wußte, daß er gehorchen mußte und ihm keine andere Wahl mehr blieb. Er verfluchte jene Stunde in seinem Leben, da er sich entschlossen hatte, den Pakt einzugehen. "Wann?", fragte er dumpf, die zitternden Hände von seinem kalkweißen Gesicht nehmend. In seinen Augen glitzerte es kalt. "Morgen abend. Er bleibt immer sehr lange in der Praxis. Dr. Prühning ist Dienstags immer allein dort und arbeitet noch verschiedene Dinge auf. Niemand wird etwas bemerken. Du kannst dich nicht beschweren", sagte die kalte, teuflische Stimme aus der Dunkelheit . . .
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