Glutrot leuchteten die Gipfel der Grand Mesa in der Abendsonne. Vor der Relais-Station am Rande des Bluegrass Valley zügelten fünf Reiter ihre schweißnassen und erschöpften Pferde. Es waren harte Burschen, das sah man schon auf den ersten Blick. Die Colts hingen tief an den Oberschenkeln, und die fünf trugen sie bestimmt nicht zur Zierde. Reb Wallton, ein hagerer Mann unbestimmten Alters, nahm seinen staubigen Stetson ab und fuhr sich mit der Hand durch seine schwarze Mähne. "Okay, Männer", sagte er, "wir sind da. Hier wird die Falle zuschnappen . . ."
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