Der schwere vierschrötige Mann stand im Dunkel des schmalen Ganges und spähte durch die weitgeöffnete Tür nach draußen. Die Staubwolke meldete einen Reiter, der sich auf der verlassenen Postkutschenstraße dem Haus näherte. "Lange gedauert", knurrte der Bursche hinter ihm. Er war dünn wie eine Telegrafenstange, aber mit stahlharten Muskeln. Das Gesicht voller Narben, die Augen stechend. Er trat dicht an den Vierschrötigen heran. "Was denkst du, Tucson? Wird's ein Reinfall? Oder ein Bombengeschäft?" Tucson spie in den Staub. "Wir werden sehen." Er wandte den Kopf. "Ist dein Gaul außer Sicht?" Der Ältere nickte. Kichernd fuhr er fort: "Früher oder später kommen sie alle hier lang, was, Tucson?" "Yeah", antwortete Tucson und grinste. "Früher oder später . . ."
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