Da war Topper, und da war das Mittelmeer. Ein großartiges Schauspiel, das - Topper und das Mittelmeer. Seelenverwandte, die sich auf einem verführerischen Sandgürtel betrachteten.
Kein großer Mann, Topper-Cosmo Topper. Aber auch kein kleiner Mann. Und schon gar kein kleiner. Eher ein bequemer Mann. Etwas mollig, wenn überhaupt, und bekleidet mit einem blauen Seidenpyjama. Und da war das Mittelmeer, so wie es schon seit geraumer Zeit da war - viel länger als Herr Topper. Eine riesige Weite des kühlen Ozeans, so blau und jungfräulich wie das Kleidungsstück, das die Gestalt schmückte, die es vom Balkon einer entmutigend blassen Stuckvilla aus betrachtete, die in einem Garten lag, der mit Gras von abstoßender Zähigkeit bewachsen war - Gras, das so feindselig zäh war, dass nur ein Nashorn mit einem Anflug von Würde und Souveränität darauf sitzen konnte. Da Nashörner in diesen tristen Tagen leider nur selten, wenn überhaupt, auf Riviera-Gras in Riviera-Gärten sitzen, muss diese Beobachtung zwangsläufig eines jener großen geistigen Bilder bleiben, bei denen man während der unendlichen Weiten eines Familientreffens verweilt.
