Ein Winter. Dunkle Wochen. Vier Brüder und eine Knospe
Wir sind keine Könige. Wir sind keine Helden. Wir sind die Moratas! Und unsere Abgründe sind
tief. Moralisch mehr schwarz als grau. Verdorben, zerstört und süchtig. Sage, der Puncher.
Phoenix, der Hexer. Angel, der Teufel und Rocco, der Harlekin. Unsere Mädchen kommen, unsere Mädchen gehen, es bleibt der Pitch. Ein Ort für Sünde, Absolution und Freiheit. An dem wir sind, wer wir sind. Im Sommer spielten wir dort ein gefährliches Spiel. Mit unserer Stiefschwester. Ihr Blut klebt an unseren Händen. Weil wir nicht aufhören konnten, gemeinsam die Masken fallen ließen. Sie stieg in unsere Welt hinab, jetzt wir in ihre Finsternis. Bekämpfe Feuer mit Feuer. Flores, wir kommen dich holen. Und wenn du es zulässt, werden wir dich vielleicht auch retten.
Wenn ihre Vergangenheit, zu unserer Gegenwart, zu meiner Zukunft wird.
