Es ist kein Märchen. Aber es könnte eines werden. Jedenfalls, sofern der Präsident des MC Sons of Ragnarök das Sagen hat. Wie das Licht einer Straßenlaterne einen Nachtfalter, so zieht mich die zarte Gestalt auf dem dunklen, menschenleeren Supermarktparkplatz an. Doch im Gegensatz zur Motte weiß ich ganz genau, dass es mein Verderben sein wird, wenn ich diesem Bedürfnis nachgebe. Kann mich das zurückhalten? Gottverdammt! Natürlich nicht. Ohne Rücklagen ein Kosmetikstudio eröffnen? Mit Mitte zwanzig sollte das prinzipiell kein Problem darstellen. Außer, man ist wie ich alleinerziehend, zudem ohne jeglichen Familienrückhalt und neu in der Stadt. Instinktiv spüre ich die Gefahr, die von dem Typen auf der Harley ausgeht, der mich kurz nach Ladenschluss auf der verwaisten, spärlich beleuchteten Fläche umkreist. Doch ein Trotzanfall meines Sohnes verhindert die rechtzeitige Flucht, und paralysiert muss ich zusehen, wie der Rocker mir das Heft des Handelns aus den Händen nimmt. Doch wirklich bedenklich wird es, als sein bestimmendes Eingreifen zum Dauerzustand wird. Denn der Chef eines kriminellen Motorradclubs taugt nicht zum Märchenprinzen. Mir ist das bewusst. Aber ihm?
