G. F. Unger Western-Bestseller 2722

An einem späten Nachmittag kam ich damals nach Saint Louis. Es war kein besonders stolzer Einzug, denn ich hockte in einem kleinen Boot, das mich den Big Muddy abwärts getragen hatte - so an die zweihundert Meilen. Das Boot hatte ich gestohlen. Doch es war ein altersschwaches und morsches Ding. Als ich es am Ufer auflaufen ließ, weil ich am Ziel war, brach es auseinander. Ich machte mir sogar die Füße nass. Aber das war nicht so schlimm. Es war Sommer, und ich trug Sandalen wie ein mexikanischer Schafhirte. Das Zeug, das ich auf dem Leib trug, hatte ich mir irgendwo aus einer Fischerhütte gestohlen. Was war ich doch in einer dicken Pechsuppe! Ich kam mir wie eine Fliege vor, die in dieser Pechsuppe immerzu herumkrabbeln musste, bis sie am Ende ihrer Kraft war. Und dabei war ich bestimmt keine Fliege. Ich war das, was man schlicht und bezeichnend einen »narbigen Wolf« nannte - denn narbige Wölfe sind erfahrener und deshalb gefährlicher als solche, die noch niemals in einer Falle saßen und auch sonst nichts erlebt hatten, was ihnen Narben eingebracht hatte . . .